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费舍曼笑了。“看看这双眼睛，克莱因。这小子想杀了你！我想他可能是恋爱了。”

他呻吟着，但依然躺在那里眨着眼睛。我盯着他夹克前面的两个洞。然后我把扣子撕开。

“没问题，”克莱因说，“我也想杀了他。是他干掉了毛。”

“希望他提前付款了。”我说，然后开了枪。

“霍夫曼以前经常打她。”我说。

锁子甲，为一出谋杀圣王的戏剧而做的锁子甲。

“哪个霍夫曼？”

我用手指抚摸着那些互相勾连的金属环。能有多少个呢？两万？四万？“我不穿上，她就不让我出门。”他说。

“他们两个都是。”我撒谎了。

“我也看到了。也许霍夫曼和他的这位助手利用报纸上的报道编造了一个他们断定我们会相信的故事。”

艾勒特森与儿子的鱼铺位于青年广场上，距离莫勒加塔路十九号的中央警察局仅一步之遥。据说费舍曼还在卖走私的伏特加时，警察也是他的常客。

“打电话给警察，问问他叫什么名字。”我说。

第二天一早我就去了他的商店。

“我们会打的，”费舍曼说，“但你得先解释一下为什么放过霍夫曼的老婆，而且现在还把她藏了起来。”

“我老婆做的，”他说，“为了那部戏，关于圣奥拉夫的。”

“所以呢？一个人被另一个更强壮的人打了，这并不意味着她不该被打。”

“这他妈是什么玩意？”

“尤其是那种婊子。”克莱因说。

他穿着锁子甲。不是防弹背心，而是他妈的锁子甲，维京人以前穿的那种。反正他们在斯诺里·斯蒂德吕松的《挪威王列传》的插图中是这么穿的。那本书我读了太多遍，以至于图书馆最后拒绝让我再把它借出来。铁的。难怪爬上这座小山会让他汗流浃背了。

这两次刺杀是我想远离费舍曼的三个原因中的两个。

“那是我的事。”我说。

他的钱包里有五十克朗，一张老婆孩子的照片，还有一张写着他的名字和地址的身份证。

“如果你打算活着离开这里，最好说出来。快说。”

我把枪抵住他的额头，开了枪。第三枪。本该更容易。