殉（第2 / 12页）

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老旧的阁楼，我牵着他的手，小心的踏着那些陡峭而又残破的楼梯。

推开一扇沉重的门，滞涩的磨擦声听起来总会让人有些不快。随即，我们见到了她，蜷缩着坐在地板上，漫无目的地撕扯着雪白的纸片——房间里到处都是被她撕得粉碎的纸片，有些还纷飞着，像一只只单薄的白蝴蝶。

她很瘦，脸上的肉都瘦干了，两只眼睛深陷着，显得更加的大而敏感，然而仔细一看，却又是空洞的。

他穿着一件黑色的中长外套，挺括整齐的翻领下面看得见米色的毛衫和领口利落的白色衬衫。应该是新理过头发，还看得出那个整齐新鲜的发脚——额前那些看似随意的有着些许凌乱的黑发上看起来有些湿软，应该是遇到了屋内的暖气，融化开的雪水。外套的两肩处，还有那锃亮的黑色皮鞋上，都有着一些零星的细碎星芒，都是融开的雪珠，一点一点，晶莹剔透。

他英挺鼻子在脸上留下一个淡淡的投影，与下巴的线条一起分明着，映衬着眼窝的深邃，分明是造物偏爱的黄金分割。嘴唇薄厚适中，没有过多的滞赘感，却也不会让你感叹凉薄。下唇处有微微肉感，在柔和的光线下，看起来同样并不突兀。

一般来说，太过完美的容颜通常都会给人一种陌生的距离感，然而，这样对着他，我心中涌起的却是一种说不清楚的熟悉与亲切。那张英俊得无可挑剔的容颜上挂着温暖的笑，让我忽然觉得，那些雪花，其实，都是被他自己的笑容暖化的。

他轻轻地走到我身边，接过我手中的画笔，就着我那一笔错位的线条，认真的描画，光与影的进一步协调，这一步错位竟也变得如此完美。

他笑着对我说，在这个世界上，不能挽救的失误，其实很少。

其实，他们并不知道。这间画室，曾经，或许，应该是属于我的。

听说，这本是我父亲的的产业。

也正是因为这个说法，我才会在多年前那个平静的午后，蹑手蹑脚地找到这里——我要寻找的，其实只是那个我素未谋面父亲。

当然，我失败了。

我遇到了后来成为我的老师的这个女人，知道了这间画室早已经在辗转中几易其手，当初的那个主人，怕是没有办法找到了。

我却忽然觉得，很多的失误，只是我们单方面认为的，也许，换一个角度，那个所谓的失误也可以是一种机缘下的美好。

如同一切滥俗的小说中写得那样，虽然当时他只是一时兴起忽然到访的陌生人，但是在后来的日子里，我们却依然几乎是不可避免地以一种奋不顾身的姿态相爱了。

后来的日子，他对我说，第一次见到我的时候，他脑海中不自觉地浮现出梵高的那幅著名的星夜——旋转的星云掀翻大片的浪花，席卷了他脑中所有的杂念；混沌的画面中那些浓厚的色彩，侵染了他最柔软的一份牵挂。所以后来，他为我唱歌，抱着吉他，唱的是那首mclean写给那个天才疯子的vincent——我们的繁星点点

后来的日子，我一直很想告诉他，第一次见到他的时候，我的脑海中不自觉地浮现的，却是梵高的那幅旷世的向日葵——舒卷，妖娆，浓烈，致命的美感，无法遁逃的汹涌，无法回避的温度

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没有找到父亲，我却依然留在了这里，毕竟，这里曾经是我父亲的地方。我心里那个隐讳的角落有着类似电影中的那些虚无的幻想，还期待着自己可以在这里寻到关于父亲的更多的蛛丝马迹。甚至，最好，是可以在某一天，在门口会出现一个我陌生却熟悉的男人，他会第一时间从我酷似我母亲的这张容颜中判断出我的身份，然后平静却深情地对我说：“我是你爸爸”

所以，我常常选择一个背对这门口的位置静坐，勾画着我的那些线条，然后隐约期待着会有一个好听的男声在背后响起。

后来的某一个冬季的某一个平淡的上午，那个声音真的出现了——虽然听起来并没有我一直想象中的那种可以穿越岁月的沧桑，但是声音的频率的震颤还是足以让我画出了一笔错位的线条。

我做了一个深呼吸，缓缓的回过头去，于是看到了他年轻英俊的脸。

一直到今天，我依然清晰地记得第一眼见到他时的那个角度，那种光与影的完美分布真是造物的杰作！